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SONNTAG
Es schien mir immer, als ob die
Stadt mit meinem Heimathaus zu Ende sei, weil da weiter nur verwahrloste
Grundstücke sind; es war wie ein Strich unter der Rechnung versehen mit
dem leidenschaftslosen Wort "insgesamt", als könnte dort buchstäblich
nichts mehr sein. Die unbebauten Plätze, die sich zu der für mich
unbekannten Seite verflüchtigen, - in diese Richtung strebten die mit
Menschenmengen überfüllten Züge, die aber leer zurückkehrten, was um so
mehr panische Angst vor den schwarzen Waggons hervorrief; von dort her
kamen nur Vögel geflogen; die Stadt wurde für mich leer. Der Wind
zerschlug die Fenster, zerrte an den Nerven der Gardinen, trug bis zu
meinen Ohren die Wörter, die ich nicht hören wollte, - die Wörter, die
sagten, dass die Wüste verlockt. Sie verlockt jeden, doch nicht mich, -
wiederholte ich halsstarrig, ziellos durch die still gewordenen
Labyrinthe meines Heimathauses schlendernd; und als ich mein
Milchzahnkästchen fand, da erinnerte ich mich an ein schon aus dem
Gedächtnis verschwundenes Vergnügen - an Tränen. Dann, beim Durchsehen
und Suchen überzeugte ich mich davon, dass ich zu Hause allein geblieben
war, doch traurig war ich deswegen nicht; eigentlich hätte es schlimmer
sein können. Schließlich fand ich einen trocknen Rosinenkuchen und
knabberte daran, nachdem ich mich in die hinterste Ecke der Küche
verkrochen hatte; Krümel sprangen lustig in die Falten meines farblosen
Rollkragenpullovers; ich summte etwas vor mich hin - etwas aus alten
Schlagern - und zeichnete im Staub meine Verwandten.
Und mein Cousin kam zu mir und
klopfte mir auf die Schulter: |
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