ЗНАЕТЕ, МУЖЧИНА…

Знаете, мужчина, я сегодня не могу. Пойти с Вами. Мне стыдно. Я просто стесняюсь – у меня на таком неудобном месте прыщик, что я его даже припудрить не могу. Предлагаю компромисс: давайте летом. Следующего года. К тому времени прыщика уже не будет. Да и я буду уже такая вся загорелая и чуть постарше, года этак на… три. И больше не надо будет предъявлять Вам свой паспорт, чтобы Вы перестали нервничать, и мне будет уже по барабану, спрятали Вы Ваше обручальное кольцо или нет. Приходите летом. Следующего года. Вы же понимаете – прыщик. Давайте встретимся на вокзале? Вы меня узнаете – я буду держать в руке надкусанный батон. Выглядеть буду немножко по-другому, чуть ниже ростом, чем сейчас, и буду более полной, с большими-большими такими глазами, как блюдца, маленькими усиками и маленьким размером груди, а всю эту томность в голосе как рукой снимет – Вы не удивляйтесь, я буду говорить с хорошо заметной хрипотцой, поскольку начну отчаянно курить. Стану натуральной брюнеткой и буду напиваться за Ваш счет, хохотать над Вашими пошлыми шутками и плакать над Вашими скучными историями, в общем, то, что Вам нужно, – и звать меня будет совсем иначе, не Люся, а, кажется, Света. Но это все равно буду я. Так что, приходите. Следующим летом. Только приходите обя-за-тель-но.